Il y a quelque chose d’assez bouleversant à voir Paul McCartney, 83 ans, revenir non pas vers les grandes avenues de sa propre légende, mais vers une ruelle. Pas Abbey Road, pas Penny Lane, pas ces lieux désormais avalés par les cartes postales, les plaques commémoratives et les selfies de pèlerins beatlemaniacs, mais Dungeon Lane, comme une brèche discrète ouverte dans le Liverpool d’avant le mythe. Avec The Boys of Dungeon Lane, McCartney ne livre pas un disque testamentaire, ni même un album de souvenirs soigneusement vernis pour rassurer ceux qui voudraient que les Beatles restent éternellement jeunes. Il fait mieux, et plus risqué : il écrit depuis l’âge qu’il a, avec une voix qui craque parfois, des fantômes qui se pressent autour de lui, et cette insolence mélodique intacte qui lui permet encore de transformer une chambre d’adolescent, une route partagée avec George Harrison, un duo de pub avec Ringo Starr ou un bruit d’horloge en matière pop. Album charmant, imparfait, profondément habité, The Boys of Dungeon Lane regarde le passé sans s’y installer. McCartney y retrouve les garçons d’avant la gloire, mais c’est bien le vieil homme, encore affamé de chansons, qui nous touche le plus.
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