On croit connaître la Beatlemania : des cris, des barricades, des silhouettes happées par la foule. Mais quand Paul McCartney se remet à raconter ces années-là, l’image se fissure et devient plus précise, plus humaine. Rien n’arrive d’un seul coup : entre 1963 et 1965, les Beatles franchissent des seuils, un à un, comme on change de pièce dans une maison qui rétrécit. Une salle trop petite, un hôtel qu’on ne traverse plus, une voiture qu’on ne conduit plus, puis des stades où l’on joue sans s’entendre. Au milieu de cette montée irréelle, il reste des détails qui disent tout : les Jelly Babies collés aux semelles, les cornichons repoussés au bord de l’assiette, l’angoisse avant Wembley, l’insolence millimétrée du Royal Command Performance, le vertige du Shea Stadium. Et surtout ce rire, cette camaraderie de bande, cette façon de survivre en se moquant du protocole et des adultes importants. En suivant le fil de McCartney, on comprend que la Beatlemania n’est pas un décor hystérique : c’est une machine qui s’emballe… et quatre garçons de Liverpool qui apprennent, à toute vitesse, à tenir à l’intérieur du mythe.
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