Plus d’un demi-siècle après 1967, I Am the Walrus reste cette grenade pop que l’on secoue encore pour voir ce qui en tombe. Tout le monde s’y casse les dents : fans surexcités, journalistes appliqués, profs de lettres en quête d’une clé. Et au milieu du morceau, une expression continue de faire trébucher l’exégèse comme une peau de banane volontaire : crabalocker fishwife. Deux mots qui sonnent « authentiques » sans l’être vraiment, vite suivis d’une pornographic priestess et d’une réprimande obscène — preuve que Lennon ne cherchait pas la profondeur : il la parodiait. Car le non-sens ici n’est pas une panne, mais une stratégie : mimer le symbole, tendre une ancre (fishwife, mot bien réel, chargé de mépris social), puis couper la corde. Reste crabalocker, mot fantôme qui ressemble à un objet, une marque, une insulte locale… et qui renvoie peut-être au Crablogger de Thunderbirds, ce monstre télévisuel de l’Angleterre sixties. Dans cet article, on remonte le fil : 1967, l’après-Epstein, George Martin transformant le délire en cathédrale sonore, Shakespeare capté à la radio comme un parasite, et Lennon sabotant les « experts texperts ». Pas pour résoudre l’énigme, mais pour comprendre pourquoi elle résiste — et pourquoi cette résistance, aujourd’hui encore, fait tout le charme du Walrus.
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