On a beau aimer McCartney, il existe une chanson qui revient comme une accusation souriante : Ob-La-Di, Ob-La-Da. Trois minutes de soleil factice, une fable domestique, un refrain qui claque comme un slogan… et, derrière, un studio d’Abbey Road à bout de nerfs. En plein White Album, alors que les Beatles ont perdu Brian Epstein et que chacun tire déjà vers son propre monde, Paul s’entête à polir une ritournelle inspirée d’une formule entendue à Soho — “la vie continue”. Prises recommencées, détails traqués, soupirs qui s’empilent : la légèreté devient une épreuve de force. Jusqu’à ce jour où John, excédé, s’assoit au piano et frappe l’intro comme un coup de poing — le geste qui termine la chanson et révèle la fissure. Ici, tout est paradoxal : le morceau le plus “joyeux” devient le document le plus cruel sur l’effritement des Beatles. Et si le vrai sujet n’était pas de savoir si Ob-La-Di est “bonne” ou “mauvaise”, mais ce qu’elle capture : un groupe qui danse sur un volcan, un sourire qui cache la rage, et un mantra tragique au moment même où leur vie commune s’arrête.
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