On croit toujours que les légendes avancent en ligne droite. Qu’elles savent, qu’elles sentent, qu’elles ne ratent jamais le coche. Et puis il y a cette confession minuscule de Paul McCartney : un soir, Bob Marley joue à Londres, il prend la route… et, à mi-chemin, fait demi-tour. Un geste de fatigue, une flemme ordinaire — qui, avec le recul, devient une scène fantôme dans l’histoire du rock. Car la rencontre McCartney/Marley ressemble à ce film qu’on ne verra jamais : d’un côté, l’orfèvre pop capable de faire tenir le monde dans un refrain ; de l’autre, le sculpteur de transe qui a donné au reggae une langue planétaire. Alors on s’interroge : qu’est-ce que ce rendez-vous manqué dit de McCartney, de son rapport viscéral au collectif, de sa manière de rester musicien malgré l’icône ? Et qu’est-ce que le reggae, ses contretemps, sa respiration, pouvait lui offrir — à lui, bassiste mélodique obsédé par le groove et les virages de tempo ? De Liverpool à la Londres carrefour des sons, des Beatles à Wings et aux bizarreries de studio, ce récit suit les traces jamaïcaines, réelles ou fantasmées, qui traversent l’univers mccartneyen. Une histoire de curiosité, de temps qui se referme, et de cette petite phrase, humaine, terrible : « C’était idiot. »
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